Дождь прошел.
Идет верблюд.
Он медлителен и худ.
Он спокоен и высок...
А во взгляде спит Восток.
Древность спит.
Верблюд идет,
Словно прошлое встает
В этом облике живом...
Вся печаль пустыни в нем.
Шум мотора за спиной.
Мчит машина — ветром в зной.
Обогнала и летит...
А верблюд ей вслед глядит.
«Где машина? Что за бред?
Показалось или нет?..»
Не сродни машине он.
Это ритмы двух времен.
1947